Дорога в совершенство

Этот мир лишён всяческой логики и закономерностей. Красное небо переливается фиолетовыми разводами над моей головой, а зелёные булыжники под ногами рассыпаются от малейшего прикосновения в мельчайшую, вьющуюся миниатюрными смерчами искрящуюся пыль. Прыгнув вперёд, я раскидываю в стороны руки и скольжу над самой поверхностью, а попытавшись наклониться падаю и распластываюсь под незримым грузом на неощутимо колком дисперсном крошеве, и если мне удаётся в последний момент повернуть голову или скосить глаз, я рассматриваю парящие в воздухе многотонные валуны цвета индиго.
А ещё в этом мире я слеп.

Я проснусь ровно через три минуты, как обычно, от противно режущего слух верещания будильника. Потянувшись к широкой клавише на пластиковом корпусе, я неосторожно столкну его на пол... впрочем, это будет через три минуты. Пока что я сплю.

- Почему ты здесь?- спрашивает появившееся из ниоткуда существо.
- Потому, что я сплю- приходит сам собой ответ. Я разглядываю уютно устроившееся на парящем валуне существо, размером чуть побольше рыси (Рыси? Откуда здесь рыси?)- он антропоморфно ровно настолько, чтобы походить на человека количеством глаз на морде. Или на лице? Если оно разумно, то, наверное, неэтично называть эту покрытую шерстью клыкастую маску мордой. Существо качает головой, и неожиданно прыгает мне на грудь, сваливая на землю. Острые, изборожденные продольными ложбинками клыки замирают в нескольких сантиметрах от моего лица. Зеленоватая пыль искрится перед глазами.
- А может быть, ты ищешь мир, в котором ещё не произошедшее скрыто от твоего взора?- пытливо смотрят из тёмных провалов две жёлтые с фиолетовыми прожилками полыньи, прямо мне в глаза.
- Я не...- тяжёлая лапа сдавливает горло, обжигая кожу холодной остротой когтей. Становится страшно. Сознание тщетно силится вырваться из сетей сновидения.
- Или мир, в котором твоё тело сможет обрести настоящую смерть?
"Смерть- последнее приключение...". Кто изрёк эту глупую фразу? Я корчусь под неожиданно потяжелевшим телом, вырываясь из смертоносных объятий. Я слеп, я совсем слеп, я не вижу, что произойдёт даже спустя секунду... Зелёная пыль оседает на морде- лице существа, вспыхивая сводящим с ума стробоскопическим блеском...

Оболочка сновидения лопается, безжалостно вскрытая электролобзиком визгливой трели будильника. Я привычно тянусь к широкой клавише на его сером пластиковом корпусе, но промахиваюсь, и многолетний утренний надоеда летит на пол. Что- то с дребезжанием откалывается от корпуса.
Сигнал смолкает.
Сегодня что- то произойдёт, я не вижу это, но чувствую. Где- то в глубине кода ноль сменился единицей и отлаженная программа пошла вразнос.
Завтрак? Нет... С утренним ритуалом принятия пищи всё в порядке. Не эта строчка. Посуда отправляется в пасть моечной машины, как и сотни раз до этого. Заслонка закрыта, точка.
Она проснётся на тридцать секунд раньше. Сбой никуда не исчез, он всё ещё присутствует, и проболжает сводить программу с ума, но я его пока что не вижу.
Наверное, это будет что- то значимое, если втягивает в нарушаемый алгоритм даже её.
- Доброе утро- говорю я, поворачиваясь к бесшумно раскрывшейся двери.
- Доброе- улыбается она. Я ей завидую- так может улыбаться лишь человек, снисходительно отдающийся во власть течения давно потерявших над ним власть событий.
Её тёплые, родные руки застёгивают пуговицы моего пиджака. Сейчас, вот сейчас она скажет в чём дело...
Но бегущие впереди меня события давно потеряли над нею власть. Она молчит.
- Какие у тебя планы на вечер?- кидаю пробный шар. Она молчит долгую минуту, оправляя завернувшийся ворот моей рубашки и смахивая лишь одной ей видимые пылинки. Я знаю об этом- но по прежнему не слышу её слов.
- Вечер с книгой у торшера- наконец отвечает она.
- Почему?- в моей груди непрошенным гостем из утреннего сновидения разливается холодок- предвестник уже нависших, но ещё незримых событий.
- Потому, что днём тебя собьёт тяжёлый карьерный грузовик- с лёгкой грустью в голосе говорит мой рыжеволосый оракул.
Огорчение? Да, это огорчение. Она с лёгкостью вырывается из течения предопределённости. Но не я.
- Правда?- переспрашиваю бессмысленно. Входная дверь отъезжает в сторону- я иду навстречу собственной гибели. Она кивает.
- Тогда до встречи.
- До завтра- ободряюще улыбается она...

... Ровно в сорок три минуты двенадцать секунд пятого стальной бампер тяжёлого карьерного самосвала на полной скорости превращает моё тело в бесформенный мешок из плоти и костной мешанины. Ни отчаяния, ни грусти- она знает, что завтра я снова буду бодро шагать под плавящимся от летнего зноя небом, подчиняясь видимым заранее нолям и единицам отлаженной программы своей реальности. Но в отведенные мне секунды агонии я ощущаю острое желание вернуться в фантасмагорический мир своей сновиденческой фантазии- мир, в котором я по- настоящему слеп.

К чему это я?...
Ах, да... Лентомебиусоподобная повседневность кипятит мозг на медленном огне. 
Ток- шоу  "День Сурка"- остаться в живых!

Вам это будет интересно!

Последние новости