Дорога в совершенство

Эт я…чё то я совсем забыла про свой журнал…надо навёрстывать упущенное…Уже 2009 год…жизнь вовсю кипит и так не хочется отставать от этого бурного потока…но пока не очень получается это делать… почему? Я не могу точно ответить на этот вопрос, так как нет одной причины, есть целый комплекс причин, которые не всегда зависят от меня одной…Чё-то у меня с настроением не очень..эх..в голову лезут всякие дурацкие мысли о бренности тела, никчёмности нашей оболочки, испорченности души и ещё другой подобный бред… Что это? Может я потихоньку схожу с ума? Да не похоже…эх…завтра прочитаю эту ерунду и буду долго смеяться, хоть в чём-то польза будет… Может я взрослею? Да, скорее всего это так…эх…а так не охота быть взрослой…Так..это мой журнал, значит я могу делать с ним всё, что захочу… Тогда я буду кидать с каждой своей записью какие-нибудь любимые стишки и свои рисунки… вот стишок…
Вратарь

Да, сегодня я в ударе, не иначе –
Надрываются в восторге москвичи, -
Я спокойно прерываю передачи
И вытаскиваю мёртвые мячи.
Вот судья противнику пенальти назначает –
Репортёры тучею кишат у тех ворот.
Лишь один упрямо за моей спиной скучает –
Он сегодня славно отдохнёт!
Извиняюсь, вот мне бьют головой…
Я касаюсь – подают угловой.
Бьёт десятый – дело в том,
Что своим «сухим листом»
Размочить он может счёт нулевой.
Мяч в моих руках – с ума трибуны сходят, -
Хоть десятый его ловко завернул,
У меня такие давно не проходят!
Только сзади кто-то тихо вздохнул.
Обернулся – слышу голос из-за фотокамер:
«Извини, но ты мне парень, снимок запорол.
Что тебе – ну лишний раз потрогать мяч руками –
Ну, а я бы снял красивый гол».
Я хотел его послать – не пришлось:
Еле-еле мяч достать удалось.
Но едва успел привстать,
Слышу снова: «Вот, опять!
Всё б ловить тебе, хватать – не дал снять!»
«Я, товарищ дорогой, всё понимаю,
Но культурно вас прошу: пойдите прочь!
Да, вам лучше, если хуже я играю,
Но поверьте – я не в силах вам помочь».
Вот летит девятый номер с пушечным ударом –
Репортёр бормочет: «Слушай, дай ему забить.
Я бы всю семью твою всю жизнь снимал задаром…» -
Чуть не плачет парень. Как мне быть?!
«Это всё-таки футбол, - говорю –
Нож по сердцу – каждый гол вратарю.»
«Да я ж тебе как вратарю
Лучший снимок подарю, -
Пропусти – а я отблагодарю!»
Гнусь, как ветка, от напора репортёра,
Неуверенно иду на перехват…
Попрошу-ка потихонечку партнёров,
Чтобы они ему разбили аппарат.
Ну, а он всё ноет: «Это ж, друг, бесчеловечно –
Ты, конечно, можешь взять, но только, извини, -
Это лишь моменты, а фотография – навечно.
А ну, не шевелись, потяни!»
Пятый номер в двадцать два - знаменит,
Не бежит он, а едва семенит,
В правый угол мяч, звеня, - значит, в левый от меня, -
Залетает и нахально лежит.
В этом тайме мы играли против ветра,
Так что я не мог поделать ничего…
Снимок дома у меня – два на три метра –
Как свидетельство позора моего.
Проклинаю миг, когда фотографу протрафил,
Ведь теперь я думаю, когда беру мячи:
Сколько ж мной испорчено прекрасных фотографий! –
Стыд меня терзает, хоть кричи.
Искуситель-змей, палач! Как мне жить!
Так и тянет каждый мяч пропустить.
Я весь матч борюсь с собой –
Видно жребий мой такой…
Так, спокойно – подают угловой…

Владимир Высоцкий. 1971

Последние новости