Дорога в совершенство

Хмурое весеннее утро. Звонок. До дрожи знакомый бодрый и ласковый голос в трубке.
- Доброе утро, выпускник!...
Вот оно, это слово, корень зла. Вроде так давно ждал, когда тебя так назовут, а когда называют так, когда пришло время... Горько становится, как будто иглой протыкают грудь и эта боль еще долго и методично раздается внутри тебя.
Прошло пара часов - серое похмельное небо не сменило гнев на милость, периодически плача тебе на плечо выхоленного пиджака скупыми мужскими слезами. Прохладно. Смурной серый ветер обдувает лицо. Периодически звенят о нос капли начинающегося дождя.
Идешь гордо так по тихой невыспавшейся улице, цокая каблуками начищенных туфель, в мозгу крутится столько всего разного, что и не разберешь. В плену своих мыслей даже не особо слушаешь приятеля, такого же нарядного, как и ты, идущего бок о бок последний раз в качестве ученика в теплое учебное заведение. Чуешь только горький дурманящий запах сигареты, дымящейся неподалеку.
Самое обидное в том, что ты уже знаешь, что вот хоть и хочется продлить последние мгновения детства, но все равно время возьмет вверх и буквально не успеешь моргнуть, как будешь сидеть вечером дома и про себя ругать на чем свет стоит все вокруг, ощущая горечь невосполнимой утраты, не зная, что же, черт возьми, такого сделать, дабы успокоиться уже.
Продолжаем.
Подходишь к суетящейся, такой же хмурой, обычной, но зато незабываемо родной школе, которую так ненавидел и временами даже презирал... И ничего не чувствуешь. Все как обычно. Малышня, подростки, товарищи, учителя, всякого рода персонал... Все как обычно. Такое ощущение, что еще три месяца каких-то и все закрутится по новой.
Но это временно. Ты так бродишь, общаешься, здороваешься без задней мысли и плохих предчувствий ровно до тех пор, пока не придешь в свой надоевший класс (опоздав при этом, как всегда), сядешь на отсиженный родной задницей стул, и на тебя не наденут колокольчик. И тут бац! Смотришь, а все такие горестно-радостные. Любуются тобой, умиляются, чувствуешь подставу нутром... И так потихоньку, под теплые пожелания учителей и контрастно-теплую и солнечную атмосферу в классе до тебя доходит, в чем же эта подстава... Сам сидишь как не свой, улыбаешься, стараешься вести себя как обычно, как будто ничего не случилось, неуютно и смиренно чувствуешь себя. Обводишь взглядом окружающих - и знаешь, что они все такие же, так же себя ведут. Никто не знает, как это побороть и все стараются вести себя максимально естественно. Но уныние скользит в глазах каждого, куда ни посмотришь.
Застыл... Остановись, мгновенье! Не лети... Сидишь за зеленой, жуткой, на самом деле-то, партой, и ничего вокруг себя не видишь. Перед тобой только белый бант одноклассницы, запах цветов, перебиваемый ароматами духов. И на душе пусто так.
Спускаешься от кабинета последний раз на улицу, не забыв подвернуть ногу на непривычных каблуках, что немножко отрезвило мысли. Выходишь на площадку, стадион, двор школы, турники - по-разному называется. Строитесь в колонну. Мальчики слева. Пошутил немного, отпозировал для фотографий. Ляпнул пару раз плохую шутку. Стало неудобно. Уткнулся носом в галстук, опустив глаза.
Пошли!
Идешь... В голове крутятся воспоминания с последнего года учебы, особенно те, в которых ты обсуждал, когда же это закончится. Конец первого полугодия: "Надо начинать учиться после Нового года". Весенние каникулы: "Ну все, теперь точно учиться!". Месяц до экзамена: "Твою же мать... Что я не учился?!". Двадцать дней до конца учебы, возглас Дрофы-одноклассницы в адрес классного руководителя: "Ну что ж они делают! Не можете потерпеть нас двадцать дней? Осталось нам учиться вот... Чуть-чуть."
А мир не настолько романтичен, каким он бывает в мыслях. Когда делаешь круг почета по стадиону, то мало кто смотрит на тебя с уважением, как на выпускника. Всем ученикам, остающимся в этой гимназии еще на несколько лет, не понять, чего они потом лишатся и как будут жалеть. Большинству, по большей части, вообще насрать на тебя и на то, что ты такой нарядный и что ты там вообще чувствуешь.
И среди унылой неинтересной толпы все-таки ловишь один взгляд, полный восхищения, да какой... Глаза по тарелке, блестят задором и интересом,  и в них прям читается: "Ого... Выпускник... Вау... Круто...". Ребенок этот, незнакомый тебе, радует гораздо больше, чем куча пустых тупых взглядов знакомых.
Теплая рука идущей рядом одноклассницы греет в эту жуткую погоду. Чувствуешь, что не один.
Останавливаешься. Слушаешь кучу бессмысленных речей.
И тут небо заревело горькими слезами на нарядную толпу детей.

А кому и зачем я собственно это все писал? Неважно.

25.05.2010.

Вам это будет интересно!

Последние новости