Дорога в совершенство

В рамках прозы, диалога, беседа движется к концу. В стремлении сжечь здравый смысл и поверить внутреннему голосу бросающего вызов окружающей безисходности, теряешь контроль, и вот, твой корабль тонет, мечты разбиваются, а чувства ламаются. Внутренние часы постоянно показывают неправильное время и мозг бьется в эпилептическом припадке. Внешность обманчива. Кому какое дело до внутренних переживаний... Разбавляя душу романтика мир не сделал из неё циничную, темную, всепоглощающую тварь, а наоборот, сам стал капельку более романтичным. Совсем чуть-чуть. Истерика, присущая всему человечеству всегда вырождалась в злость, а в руках романтика стала неподдельным, очень мощным оружием - доброй грустью. Что-то от самого Бога можно прочесть в глазах, полных слёз и живых от скрытого, спрятанного в глубине, самых тёмных закоулках, сознания. Сон - он мечта, он правда, в которую никогда никто не поверит. И не увидит полностью. Никто не замечал, что сон никогда не удаётся досмотреть до конца? Правда всегда ускользает в последний момент. Но эта правда не обязательно принадлежит тому, кто её видит. Весь мир распыляется на людей, вот и получается иногда бред. Вся суть в том, чтоб воспринимать реальность как правду, а сны - как ложь. Тогда просто жить. Сложнее наоборот... И иногда так хочется быть никем и жить просто, а нет, сама твоя суть возвращает тебя в твою же реальность. Ощущение дерьмовое, но ты его любишь. Сам не зная почему... Грустноватый монолог. Хотелось бы посмеятся над своей глупостью и сказать, да нет, это всё бред, но ничего не выходит и лиловое (не знаю почему лиловое) чудовище топит тебя в твоих мыслях. Есть только ты и космос. И канал между вами. Яйца съёживаются от ощущения собственной значимости, ты - властитель мира, лепишь из него свой собственный, лучше и красивее, добрее, нежнее и чище, но вдруг - бах! - и ты просыпаешься. И каждый раз одно и то же. Каждый раз ты просыпаешься в куда более узком пространстве, а в итоге приходишь к выводу, что ты находишься на прямой, вернее отрезке, на котором есть начало и конец, твоё рождение и смерть, и что от твоего выбора абсолютно ничего не зависит, есть только начало и конец. Вото тут и возникает два основны вопроса. Первый даже больше похож на желание, желание самому отвечать за свои ошибки, самому быть в них виноватым, а не знать, что твой выбор всё равно приводит к одному и тому же концу. Предельной точке. А второй - он гораздо реальнее: стоит ли задумываться над выбором? Есть ли разница в том как играешь? Хочешь остаться романтиком или стать циником? Хочешь любить или хочешь знать, что любви нет? Хочешь выдавать желаемое за действительное или хочешь знать законы всемирной ненависти? Но выбор уже сделан... Хочешь жечь - жги, хочешь жить - не думай о смерти. О времени тоже не стоит думать, ведь оно убивает. Пусть и медленно. Хочешь остаться собой - забудь о других. Хочешь мечтать - отрекись от материи. А если не хочешь ничего - просто не запоминай ничего. Выбери себе героя и будь во всём похож на него, и тогда некого будет винить. Хочешь быть для кого-то героем - будь готов убить человека. Как я когда-то. Сел на кровать, взял револьвер и выстрелил себе в голову. Безжизненная часть меня с вышибленными мозгами упала на кровать некрасиво раскинув руки. А часть пошла лживо улыбаться миру и, натыкаясь на этот труп в комнате, тихо плакать...

                                                                                          I.I.C. Renton

Вам это будет интересно!

Последние новости