Дорога в совершенство

Этим субботним утром со мной случился припадок, (внимание, кто в теме, тот поймет) «божебоже, я не могу выйти из дома, пойду лягу в кровать и проведу так весь день». Причем надо учесть, что пришел он в то время, когда физическое тело находилось явно не дома. Поэтому изо всех сил неслась домой, чтобы спрятаться в скорлупу, и никуда из неё не вылезать.
Буквально день назад лечила маму по поводу того, что кофе вреден, и я его не пью, и ей не рекомендую. Но по дороге домой ужасно захотелось сварить себе кофе, выпить его и долго-долго спать в своей, теперь уже бывшей комнате. Понятно, что после выпитых двух маленьких чашек (ровно на cтолько хватает турки) вкуснейшего Irish Cream поспать не удастся. Интересно, если смешать кофе со снотворным кто победит?
Придя домой, еле откопала турку, а чтобы найти коробочку с кофе пришлось звонить маме. У всего этого процесса есть небольшая история.
На какое-то из 8-х март, когда мы были ещё вместе, Дима подарил мне пакет кофейных зерен, красивую чашку и тарелку для кофе. Зерна я перемолола, и высыпала в милую жестяную коробочку, которая, кстати, осталась от ещё одного его презента.
Кофе я никогда особенно не любила, и уж тем более не культивировала это как принято, наряду с кошками, пледами, свечами, арома-лампами, подоконниками, томиками любимой прозы или поэзии, вечерами с дождем за окнами и прочей инфантильной лабудой, которую, что греха таить, тоже люблю и помалкиваю, что есть силы, ибо не хер.
Но после этого подарка, иногда, вот в такое настроение как сейчас, заварить кофе – магический ритуал, который понятен только мне одной и никому другому. Никто не должен в него вмешиваться, да что там, даже просто видеть как это происходит. Иначе откроются все великие тайны, нарушится весь процесс и все пойдет не так. Поэтому строго блюду, чтобы на кухню никто не смел зайти.
До какого-то времени от всех моих неудавшихся любовей, что-то, да оставалось - открытки, милые сердцу безделушки, краски, вазы, плюшевые игрушки, может ещё что ( от Димы больше всего). И всегда, когда натыкаешься взором на что-то подобное, приходят теплые и светлые воспоминания, на лице появляется улыбка, и хочется плакать от того, я такая сентиментальная дурочка, и что какие-то предметы могут хранить тайны и прошлые чувства.
Я не страдаю вещизмом, нет-нет, особенно после всех этих переездов, как никогда понимаешь их, за частую, бессмысленность и ненужность.
Но здесь, дома, где спустя полгода, по разным углам все ещё спрятаны секреты, грех не предаться ностальгии и тоске по безвозвратно ушедшему прошлому.

И дааа, совсем забыла сказать, милые мои, не думайте, что когда я сетую на то, что вы мне не дарите ничего, это признак избалованности и истеричности. Мне всегда хочется, чтобы от вас хоть что-то оставалось, вы же такие быстротечные. а вещи никуда от меня не уходят, если их не потерять, не сломать, не выкинуть и не забыть.

Вам это будет интересно!

Последние новости